[月下故人]家人

腊月二十九的傍晚，城中村的出租屋里飘着一股淡淡的煤烟味。林晓星把最后一个纸箱搬进楼道，冻得通红的手在围裙上蹭了蹭——这是她三年来第五次搬家，从城西到城东，从六楼到顶楼。手机在口袋里震动，是母亲发来的视频通话请求，她深吸一口气按下接通键，镜头里立刻跳出母亲带着笑意的脸："星星啊，票买好了吗？你爸今天杀了只土鸡，就等你回来炖蘑菇汤呢。" "妈，今年......"林晓星望着窗外灰蒙蒙的天，喉结动了动，"今年可能回不去了。" 电话那头的笑声戛然而止。林晓星赶紧把镜头转向刚收拾好的小厨房："您看，我租了带阳台的房子，自己也能炖鸡汤！而且老板说春节加班给三倍工资，我想攒够明年的加盟费......"母亲沉默了片刻，轻声说："钱慢慢赚，别太累。记得买两斤五花肉，你小时候最爱吃我做的红烧肉。" 挂了电话，林晓星蹲在地上翻出藏在箱底的红布包，里面是她偷偷攒下的三万块钱，还有一张泛黄的照片——十岁那年全家在天安门广场的合影，父亲抱着她，母亲站在旁边笑得眉眼弯弯。那年父亲还在镇上开木匠铺，日子虽不富裕，却总能在冬夜里喝上一碗热汤。 为了赶在年前把最后一批手工灯笼做完，林晓星连续熬了三个通宵。手指被竹篾划出细密的伤口，贴上创可贴继续扎骨架。当她把点亮的"连年有余"灯笼挂在阳台时，忽然听见楼下传来熟悉的声音。探头望去，只见父亲正扛着一个巨大的蛇皮袋，母亲拎着保温桶站在寒风里朝楼上张望。 "爸！妈！"林晓星连滚带爬冲下楼，眼泪糊了满脸。父亲把袋子往地上一放，憨憨地笑："你妈非说城里的土鸡不正宗，非要从老家背过来。"母亲打开保温桶，浓郁的鸡汤香气瞬间弥漫开来："知道你忙，我们来陪你过年。" 那个除夕夜，不足十平米的出租屋里，一家三口围着小方桌喝鸡汤。父亲看着墙上挂满的灯笼，突然说："明年开春，我把木匠铺改成灯笼作坊，咱全家一起干。"林晓星夹了块鸡腿放进母亲碗里，忽然发现母亲鬓角的白发又多了几根。她抹了抹眼睛，笑着说："好啊，到时候我教您用电商直播，咱们把灯笼卖到全国各地去！" 第二年秋天，林晓星的灯笼网店"星愿工坊"成了网红店铺。当她用第一笔大额订单的收入在县城买下带院子的房子时，特意在院里种了棵桂花树。父亲在院子角落搭起了工作台，母亲负责给灯笼糊裱画纸，林晓星则每天对着手机直播介绍传统灯笼的制作工艺。 又是一个中秋，桂花开得满院飘香。林晓星看着父母在月光下一起扎灯笼的身影，忽然明白：所谓团圆，不是非得挤在老家的老屋里，而是无论相隔多远，总有家人愿意提着一盏灯，穿过风雪来陪你把日子过成热汤。她拿起相机按下快门，照片里，父亲的木匠刨子闪着光，母亲手里的画笔蘸着金粉，而他们身后，满院灯笼像一树树盛开的星星。 现在，每当有人问起成功的秘诀，林晓星总会指着办公室墙上的全家福说："你看，我有全世界最好的团队。"照片里，当年那个在出租屋里掉眼泪的女孩，如今眼神明亮，笑容温暖，就像她亲手做的灯笼，在奋斗的夜里，永远亮着一盏回家的灯。

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